Soneto: Letargo

Letargo

En el viejo desván, rincones muertos,
entre la oscuridad la del olvido,
en donde siempre el tiempo se halla huido.
De polvo gris los libros van cubiertos,

libros cerrados hoy, ayer abiertos,
tanta sapiencia habían infundido
a todo aquel que estuvo a ellos unido;
mas hoy anclados son, en esos puertos,

en cajones tan tristes cual ataudes,
en el viejo desván son descubiertos
cual plantas milagrosas de virtudes;

¿mas quién habrá de osar en sus quietudes,
levantar el silencio en los desiertos?,
descubriendo en los libros inquietudes .

el 13/10/12 J.LL.Folch
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Soneto: No hay lugar ni perdón

No hay lugar ni perdón

El corazón entre el muro y la bala,
y entre el cielo y la tierra la mirada;
ciertamente parece la antesala
donde la voluntad es dominada.

Baja el río con el agua tiznada,
por miserias que el cielo me señala,
no hay lugar ni perdón, solo la nada,
lentamente su azul de allí resbala.

Tan solo hay la injusticia del que paga,
con su vida su idea deseada.
De muerte todo el aire ya se embriaga,

al paso de la escuadra desalmada,
y de sal han llenado la gran llaga
de ese cuerpo que espera la llamada.

el 14/10/12 J.LL.Folch
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Soneto: Sabor a despedida

Sabor a despedida.

Me alejara de aquí vete a saber…
si una sonrisa vana en fríos labios,
o esa mano precoz a un tronco fija,
que busca sin sentido a ese no haber,

y dejá de escuchar consejos sabios.
Mas solo triunfará quien no transija,
ante la ingratitud de aquel que debe
que en sus labios traerá viejos resabios;

de esas puertas cerradas sin rendija.
Mas sabio habrá de ser el que no pruebe,
la medicina aquella que alguien tiene,

guardada cual secreto en la vasija,
y funde cual la cera a quien la bebe,
sabor a despedida al que no viene.

el 13/10/12 J.LL.Folch
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Ángeles

Ángeles

Hoy hablaremos de los Ángeles,
y de seres etéreos de luz
que se hacen presencia en el destierro,
lejos de las patrias soñadas,
y de los avatares mortales,
aquellos que en espacios de misterio
se mueven con los vientos áureos,
y se ríen en silencio: Del dolor,
de las llagas, las taras humanas,
la ceguera imperceptible del imbécil,
el deshonor que cubre al poderoso,
del placer pasajero en el prostíbulo,
y del dolor que traen las banderas,
a ese temblor que las somete el viento,
él que seca el llanto que hay en ellas.
Ese espacio vacío de las cúpulas
de los cráneos de templos mortales,
ahora llenos de la nada y de silencio,
que se esperan, a las puertas de un sueño
por donde vagan imaginarios ejércitos,
impalpables a los humanos dedos,
silenciosos a los sensibles oídos,
invisibles a los ojos vivos,
inodoros al olfato experto,
he insípidos a las sutiles lenguas.
He aquí el fruto que da el tiempo,
cundo el ultimo grano de arena
ha caído del reloj de la vida,
cuando la gravedad no es fuerza
se esfuman en la nada las presencias.

el 12/10/12 J.LL.Folch
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Desengaño

Desengaño

Pagará con moneda falseada,
el paso de la pena y del quebranto.
La noche no podrá con su gran manto,
tapar como si fuera la fachada,

el vacío absoluto de la nada.
Pronto despertará del bello encanto,
aquel que lleva tiempo de adelanto,
aquel que la promesa da pasada,

y busca en otros tiempos su esperanza;
como el rocío halló la madrugada,
para esperar el alba venerada.

No habrá destino sin haber venganza,
mas pronto será el filo de la espada,
que corte la promesa ya quebrada.

el 2/10/12 J.LL.Folch
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Soneto: Todo cae por su propio peso

Todo cae por su propio peso

Quizás cual gota de agua intrascendente,
que de la gravedad será su esclava,
cual gota de sudor la que socava,
las ajadas arrugas de la frente.

Al igual que el que tiene algo pendiente,
que con arena sus manos se lava,
cuando impaciente el suelo helado excava,
se queda absorto en el pasado ausente;

quien sabe si buscando quien le fiaba,
con aval de un futuro resurgente,
todo aquello que no necesitaba.

Ahora la verdad es del presente,
la fuerza de atracción es la que acaba,
gobernando este mundo justamente.

el 8/10/12 J.LL.Folch
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Soneto: Vive la esperanza del engaño

Vive la esperanza del engaño

Han dejado las rosas hoy cortadas,
en la losa que cubre aquel pasado,
en que risas de un día soleado
daban vida a promesas esperadas.

Aun más están las cumbres alejadas,
y el río bajo el suelo está enterrado,
y el lago allá lo alto está aun helado;
llegando va el invierno y sus nevadas.

No hay futuro si está el presente anclado,
al puerto del infausto desengaño,
y el capitán está hoy viejo y cansado.

Mas vive la esperanza del engaño
en un mar que parece muy calmado;
al poco se hundirá cualquier escaño.

el 6/10/12 J.LL.Folch
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Quimeras

Quimeras

Para el silencio pusieron las aldabas,
que cierran las puertas
donde nacen murmullos,
que a veces son sonrisas
tímidas como el rocío,
y a veces son quejas
que alimentan tormentas.
Para el silencio han puesto fronteras;
fronteras que separan,
que prohíben, que encierran
dicen que libertades, quimeras;
quien sabe si las ultimas,
prohibieron las primeras,
o quizás las primeras,
existieron un día;
un día sin testigos, sin recuerdo, sin serlas.
Para el silencio, han puesto
la más rotunda ausencia,
y han labrado en su campo
tantas viejas promesas,
eternas utopías, de eternas banderas,
y el perro con su sarna,
y el viejo con su sorna,
van viendo como pasan las promesas malditas,
como caen los años, como caen las vidas,
esas hojas de otoño,
por el tiempo marchitas.
Para ese silencio, se ha cortado la vida,
como se corta el pan
no existiendo la harina.
Para ese silencio
de ataúdes cerrados, que cubren las banderas,
se han escrito palabras
sobre mármoles fríos,
que son himnos mudos
para anónimas vidas,
para anónimas muertes;
serán nada en la piedra.
Esos dioses callados
que ondean al viento,
silenciosos se mueven,
sobre campos de estiércol,
podredumbres humanas
de grandezas ficticias,
fecundan los fracasos
sobre arenas saladas,
intocables tabúes eternamente estériles,
dogmáticas mentiras, por algunos escritas;
la fe de unos millones
ficticiamente vivos,
callados como piedras
que van formando ejércitos,
trincheras son sus tumbas,
los cipreses banderas,
que nunca alcanzaran
la bóveda celeste,
allí donde promesas,
que han ido acumulando,
incontables tesoros
del todo inalcanzables,
allí donde los héroes
de las patrias del mundo,
nunca tendrán su hogar,
su ultima morada
será la fría tierra,
del estéril desierto,
allí donde silencios
seculares y ciertos,
irán borrando ya
de las losa escritos,
los himnos victoriosos.

4/10/12 J.LL.Folch
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