Soneto: Hoy seca la memoria

Hoy seca la memoria

Hoy seca la memoria que antes fuere,
vergel de inspiración jardín de ensueño
patria tierra querida en que era dueño.
La muerte lentamente empuje adquiere,

crepitará el dolor, el alma hiere,
la brasa sin futuro que da el leño,
tan solo en ello habrá el inútil sueño
cuando despierte el día y ver que muere;

esa postrera idea sobre arena,
que tiempo ha flores daba, en primavera,
hoy margen de dolor. La vida afuera

en atrio de cristal de aquel que viera,
el inútil nacer en noche buena,
sobre granos de sal al que se espera

el 25/11/12 J.LL.Folch

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Nuevamente

Nuevamente

Nuevamente puntual llega a la cita,
el alba roja anuncia su llegada,
la madera del banco, envejecida,
se cubrirá de nieve lentamente
guardando los secretos del otoño,
vera pasar las noches tan despacio
bajo un farol que alumbra soledades.
El agua prisionera de este lago,
cristal se volverá sin concesiones,
¿quien oirá aquellas voces del verano?
que aun quedan en el aire silenciadas;
cual huellas en la nieve delatoras,
testimonio de aquel que nada teme.
Aquí, en el solitario entorno blanco
existe la pureza simplemente;
es ese inmaculado desamparo,
la soledad más pura y excelente,
nos lleva generoso el fiel invierno.

el 23/11/12 J.LL.Folch

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Soneto: Apariencia

Apariencia

¿Hay detrás del cristal lo que aparece?,
esos paisajes plácidos presentes,
esas noches calmadas, sus relentes,
que al corazón encojen y adolece

la perpetua ansiedad del que obedece;
las cristalinas aguas de las fuentes,
la intempestiva fuerza en los torrentes,
esa naturaleza que estremece.

Es esa realidad que es fehaciente
posterior al cristal lisa frontera;
que separa a otro mundo de la mente.

Incierta es la verdad de aquel espera
detrás de ese cristal se queda ausente;
mientras se mueve el mundo indiferente.

el 22/11/12 J.LL.Folch

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Van haciendo

Van haciendo

Marchitarse podrán las amapolas
y su rojo apagarse con la noche;
podrá el santo llevar sus aureolas
bajo pálidas luces de las velas;
van haciendo unas bellas cabriolas
remolinos, son de aguas transparentes,
que avanzan por el cauce que es aun virgen.
Y se marchan las sombras si están solas.
Pasa el puente que cruzan tantas gentes
un suspiro lejano que regresa;
da la vida a calcáreas caracolas,
a fósiles sonrisas indulgentes;
mientras el agua pasa bajo el puente,
pintan sueños de noche las farolas,
y un gato que el peligro ya presiente
anuncia contundente la gran cosa;
con uñas que jamás fueron amigas
protege la riqueza del ausente;
aquel que por saberlo no se fía.
Más tarde o mas temprano la locura
vendrá a cobrar la deuda que hay pendiente.

el 20/11/12 J.LL.Folch

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Libertad

Libre

No será hoy aquel día que viniste
a buscar libertad entre el gentío,
a encontrarte invisible como el aire
que es presente palpable sin ser visto;
un humo hoy grisáceo de tristeza,
traicionero, es tu cuerpo eres presencia;
soledad esfumándose en el cielo,
te despides con un gesto impreciso,
sobre altares de asfalto vas alzando
lo que fuera materia verdadera.
Fuiste antes prisionero de un blindaje,
cual al agua le pasa con el hielo,
las alas invisibles te levantan
como la hoja perdida en pleno otoño;
tal vez quienes te rezan solo buscan,
aquello que les falta y que presienten;
se esparce entre este cielo y este mundo,
y no va mas allá de lo que existe;
libre eres cuando el aire cobra vida
deshaciendo cadenas que aprisionan,
los sueños, de las mentes, que se esfuman.

el 19/11/12 J.LL.Folch

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Soneto: Sombras grises de la mano

Sombras grises de la mano

Esas gotas de lluvia que se evaden
como notas de música en el prado,
esos tonos tan grises que han quedado,
son las sombras banales que hoy invaden,

a otros tantos colores que se añaden
a ese mundo tan frágil del agrado.
Quien conduce el deseo hacia el pasado
sabe bien que su mente harán que horaden

desde hoy hasta el ayer el más lejano,
recuerdo transitorio que ha pintado,
el tiempo de la lluvia, sobre el piano

las gotas son las notas, el aliado,
perfectas sombras grises de la mano,
que acarician las notas con agrado.

el 11/11/12 J.LL.Folch

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¿Para que libertad?

¿Para que libertad?

¿Para que libertad?
si esta hundida en el cieno
humillada y perdida,
y al destierro alejada.
¿Para que libertad?
si han escrito renglones,
con la sangre vertida
sobre el verde esperanza,
sobre el tapiz del prado.
¿Para que libertad?
si ha nacido un endriago
de la semilla humana,
y se ha perdido el cielo
en la mas negra entraña.
¿Para que libertad?
si el guijarro en el río
esta seco y anclado,
de culebras es lecho
esperando a la presa.
¿Para que libertad?
si se visten de harapos
aquellos los honrados,
y con capas de oro
los ladrones famosos.
¿Para que libertad?
esclava de farsantes
que acumulan fortunas,
espejismo alevoso
sobre aquel pobre paria.
Es esa libertad
falseada y corrupta,
que todos conocemos,
que nos han regalado
los dueños de las patrias.

el 6/11/12 J.LL.Folch

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Gris

Gris

Quien me va a preguntar si la verdad existe,
si es real la sonrisa que he visto nacer,
si el suplicio se calma con el propio llanto.
La amargura que da una flor extraviada
se pierde entre los labios del deseo,
y su aroma se esparce entre la bruma,
que se extiende a los pies de aquel que sufre,
entre aquellas cenizas del dolor,
densas como el letal y gris mercurio
que reflejan los ojos del delirio;
abiertos cual las fauces del mezquino,
que espera del error del inocente
su alimento; que da vida a la muerte.
¿Qué respuesta se espera de aquel que aun vive?
en el erial del campo de batalla;
si la sonrisa que un día vi nacer
es mueca de dolor, de aquel que sufre;
si la flor extraviada tan solo es,
espejismo de algún otro universo.

el 4/11/12 J.LL.Folch

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En mi hogar

En mi hogar

Has llegado otra vez sin pedir permiso,
a mi espacio a mi hogar, a mi jardín dormido,
a mi habitación donde guardo los sueños
que un día robe, cuando aun era un niño.
Me recuerdas la rosa de un abril florido,
sobre sus verdes hojas los pétalos rojos,
estallido de sangre, corría la vida.
Mas el tiempo arrastró el presente al pasado,
y hoy el frío futuro que siempre acompañas
a mi hogar el ha entrado, en tu compañía.
Es tan blanca la alfombra en el jardín tendida,
la perpetua mortaja, el invierno maldito;
en donde hubo la rosa hay un tronco de espinas,
y en mi hogar ese leño, que en humo se pierde,
da un escaso calor al recién nacido,
a ese sueño de ayer que hoy vaga perdido.

el 4/11/12 J.LL.Folch

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Soneto: Deudas pagadas

Deudas pagadas

Ha de llegar la hora aquella dada,
hora esa en que la luz nos abandona ,
y ese frío tan cruel que no perdona
dejando a su llegar la vida helada.

Ha de cortar el filo de la espada,
el cuello en que hay final que no razona;
la vida ni un error ella perdona,
si lleva el vino al agua disfrazada;

mas quien lleva el candil lleva la llama
que alumbra hasta llegar la madrugada,
luego vendrá a cobrar el que reclama

del cielo toda gloria y la gran fama.
Quien dejó en el camino su pisada
va llenando certero el crucigrama.

el 2/11/12 J.LL.Folch

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