Soneto: El tiempo hurtado

El tiempo hurtado

Acopio de valor el del soldado,
que triste porvenir del que no espero,
ni lagrimas ni amor dolor severo.
Llagado corazón y surco arado,

abierto todo el pecho ensangrentado
regado con la vida, el desespero
alcanza sin motivo verdadero,
el tiempo de la vida ahora hurtado.

Que frío da la muerte el postrer beso,
sobre el campo el silencio acumulado
no encuentra explicación a tal exceso.

Callada está la voz, del que era osado,
llevando de la muerte el sello impreso
renuncia lentamente a su pasado.

18/11/13 j.ll.folch
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2 pensamientos en “Soneto: El tiempo hurtado

    • Ciertamente; aun que la muerte es inevitable al soldado le llega su hora más pronto, generalmente no se hace viejo, y muere en plenitud de sus facultades, en definitiva una vida despilfarrada, por mucho que se la cubra con honores.

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