Varios (y desvaríos) I
En un mundo de paz
la gloria estalla,
y tiene hambre voraz
aquel que falla.
Fue cárcel Alcatraz
hoy es morralla,
siempre será veraz
aquel que calla.
No dice la verdad
el que es canalla,
ni siente la piedad
quien avasalla.
No todo es maldad
ni antipatía,
destellos de bondad
del que confía.
No puede la razón
pedirse a peso,
ni puede el corazón
sentirse preso.
Nos duele la verdad
del mentiroso,
mas no la vanidad
del que es gracioso.
Es digno aquel bufón
de ser nombrado,
caballero o barón
de algún tinglado.
No has de esperar en ver
la luz del día,
espera del ayer
melancolía.
Escribe con pasión
quien tubo goce,
y pone su ilusión
quien desconoce.
Vive en el más allá,
quien lo diría,
aquel que no vendrá
por cobardía.
Es causa de placer
sentirse vivo,
mas no al parecer
si estas cautivo.
¿Existe de verdad
la pesadilla?
será casualidad
si el sol no brilla.
¿Es solo vanidad
ser el primero?
¿O es casualidad
si es verdadero?
¿Es casa del placer
el matadero?
¿Es ese parecer
sentir torero?
Ayuda en conocer
a aquel que ignora,
aquel que hace saber
que el mundo explora.
Hay casos que se van
de nuestras manos,
y cosas que se dan
cuando nos vamos.
Habrá más y más y más,
mas no es la nada,
saber en que podrás
ver tu llegada.
A causa del temor
surge la espera,
a causa del sudor
arde la hoguera.
Hay en el conocer
algo de magia,
y en el desconocer
hay quien presagia.
Es necio todo aquel
que nada teme,
y escribe en un papel
«paque» se queme
Es del todo eficaz
la verborrea,
para aquel incapaz
que no ha correa.
No se halla en el correr
la agilidad,
ni en el aborrecer
casualidad.
No puede parecer
que sea cierto,
si aquello que hay que ver
es desconcierto.
No viene del nacer
aquella tara,
todo ello da a entender
que es cosa rara.
Quien se ha de amamantar
que se abandone,
privilegio a gozar
el que dispone.
No por mucho llorar
se es más humano,
ni en mucho acariciar
sonará el piano.
Cuando el hombre propone
Dios lo dispone,
y el que es más desgraciado
se lo supone.
Ver un burro volar
es cosa extraña.
ver un mudo cantar
¿quien nos engaña?
Todo irá a terminar,
si al fin estalla
la bolsa a rellenar,
con la metralla.
Entre el ser y el no ser
hay un vacío,
y del anochecer
yo no me fío.
Es ese ir y venir
que nos extraña,
es ese porvenir
cual telaraña.
El precio del placer
es atractivo,
el precio del dolor
es intensivo.
Voy buscando la paz,
¿donde se halla?
el hombre es incapaz
de dar la talla.
25/4/15 j.ll.folch
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