Mi nuevo hogar

Mi nuevo hogar

Con el austero granito,
y el mármol mas cristalino,
construyo mi nuevo hogar,
en el mismo huerto santo
sembrado de eternidad.

21/4/15 j.ll.folch
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Soneto: Funeral

Funeral

Sobre los campos el ayer dormita,
y los colores aun están ausentes,
mientras la oscuridad la luz evita
las sombras de la noche están presentes.

La llama del candil la luz imita,
y escapan del lugar voces silentes,
hasta aquí irán llegando hoy a esta ermita
desde lejanas tierras penitentes.

Hay un dolor oculto en los presentes,
un apagado alo que es la mortaja;
del pasado las muestras evidentes.

Lo que fuimos llenó solo una caja,
habita hoy el vacío ese presente,
terminó la función, el telón baja.

20/4/15 j.ll.folch
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Vuelven desde el ayer

Vuelven desde el ayer

Vuelven desde el ayer
aquellos que se fueron
con el viento de enero.

Cargaron sus miradas
del soñoliento peso,
con pasos que cruzaron
senderos de deseos.

Detrás de cada uno
la estela que delata,
el paso de su vida,
la esperanza que hubo
en construir su casa,
el calor que da un beso,
y el tiempo el cual arrasa,
las obras de su vida .

Hoy regresan aquí
a denunciar la estafa.

19/4/14 j.ll.folch
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Sonetillo: ¿Será el pueblo soberano?

¿Será el pueblo soberano?

Ríe de la situación,
aquel que ha sido pillado
llenando de oro su arcón,
que del prójimo ha robado.

Surge más de una cuestión:
-¿del porqué el que es mencionado,
hizo del cargo bastión
he hizo del poder su aliado?

-¿ Es que el pueblo está alelado
al consentir tal acción,
que permita a ese malvado

aprovechar la ocasión?
-¿Será un pueblo soberano
que acepte su expoliación?

18/4/15 j.ll.folch
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Sonetillo: Se hace el recelo veraz

Se hace el recelo veraz

Es tan frágil la mentira
que se rompe al recordar,
pues no basta en olvidar
todo aquello que se tira.

Descansa aquel que suspira,
cuando comienza a soñar
que ha terminado su andar,
en este mundo que gira.

Esperamos de la vida,
el pan, el agua y la paz,
y en alcanzar la salida,

cuando el hombre es incapaz
de hallarle el pulso a la vida,
se hace el recelo veraz.

17/4/15 j.ll.folch
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Sonetillos: La duda y la ignorancia

La duda (I) y la ignorancia(II)

I
La duda en el escoger
es delicada cuestión,
pues dada la información
difícil es resolver.

No se puede mantener
una ambigua situación,
la verdad de la ecuación,
¿Quién la habrá de conocer?

apurada situación,
la cual debemos prever
a la luz de la razón.

Es la pregunta: ¿Qué hacer,
contra esa gran tentación?
la respuesta esta por ver.

II
¿Qué camino hay que escoger?
si la ignorancia es bastión
de la humana condición,
que forma parte del ser,

el cual cree conocer
en su plena convicción,
que tiene la solución
del problema a resolver,

bien poco debe saber
que ilusoria es su ilusión,
al llegársela a creer.

Ridícula situación,
que no llegue a conocer
su propia limitación.

16/4/15 j.ll.folch
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Soneto: Pasos silentes

Pasos silentes

Sabemos decir ¡No! que significa,
perder el horizonte de la vida,
el cruzar sin retorno la salida,
y el coste del dolor lo que ello implica,

una injusta condena que rubrica
ese total silencio sin medida;
ese amargo sabor de despedida,
aquello que en palabras no se explica.

Esos pasos silentes que no avisan,
que avanzan misteriosos en secreto,
seguros por el suelo donde pisan,

hacia un destino van, cierto y concreto,
a esos nuestros ocasos que divisan,
aquellos que a la dicha ponen veto.

15/4/15 j.ll.folch
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Sonetillo: «Girometría»

«Girometría»

Si generamos un punto
donde poner la atención,
hay que tener al asunto
toda consideración,

mas si todo ello es presunto
fruto de larga ecuación,
entonces yo me pregunto,
¿Cómo hallar la solución?

si el espacio es tan perfecto,
y el punto no ha dimensión,
donde andará ese defecto

que da mal la solución,
contémplese tal aspecto
por si es solo una ilusión.

14/4/15 j.ll.folch
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Esencias

Esencias

Vierte el cansancio sudor,
sobre la dura tarea.
Vierte la sangre el honor,
sobre aquel que lo saquea.

13/4/15 j.ll.folch
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Soneto: Despido en plena primavera

Despido en plena primavera

Son luces y son sombras de emoción,
las que el pintor en plena primavera,
va pintando en las nubes, a la espera
que lluevan en su justa proporción.

Pinta con su pincel el paredón,
y a la sombra de aquel está a la espera,
de perder la memoria cuando muera
al pintar el pintor al pelotón.

Pintó el artista por la pena preso
la roja sangre, el fruto de pasión,
todo el dolor quedó en la tela impreso.

Rezuma por doquier la inspiración,
la vida se despide con un beso
al filo de la injusta ejecución.

12/4/15 j.ll.folch
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