Soneto: Hoy se unta el pan solo con la brea

Hoy se unta el pan tan solo con la brea

Es solo la verdad banal idea,
es solo el testamento una mentira,
hoy caen los secretos de tu ira,
y nace del destierro quien lo crea.

Hoy se unta el pan tan solo con la brea,
y corre la ceguera del que mira,
quedándose al revés, cuando se gira
la imagen del mortal que no se asea.

No tiene la razón el que suspira,
ni tiene la certeza quien recrea,
la imagen de placer cuando se inspira.

Mañana bailará con la más fea,
aquel que sin saberlo hoy más delira,
cautivo en la ilusión que más desea.

27/9/18 j.ll.folch

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