Soneto: El mojón

El mojón

Esa paz del bendito cementerio,
la lúgubre visión del otro lado,
esa nave sin rumbo del misterio,
esa duda que da tirar el dado.

No son más que reparos del criterio,
confundir lo real con lo soñado,
la misma libertad del cautiverio
no es más que aborrecer un bien logrado.

Ese campo que un día fue labrado,
hoy es solo un barbecho solitario,
que el tiempo como siempre ha cuestionado.

Esa cruz, espantajo, es el erario,
el mojón del final de todo estado,
la cuna de la paz, fin del calvario.

16/10/21 j.ll.folch


Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

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