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Días de enero,
hay rosas de cristal
en mi jardín,
y mariposas…
de humo que escapan
por la chimenea.

11/11/17  j.ll.folch

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Soneto: Aquellos que en ti vierten a sus iras.

Aquellos que en ti vierten a sus iras.

¿Es posible vivir de las mentiras,
quien sabe que tan solo es una chanza
la jerga del rumor, cuando te alcanza,
de aquellos que en ti vierten a sus iras?

Basta reconocer lo que tú tiras,
que a veces se recoge con confianza,
cuando solo es el palo de una lanza
que es leña que ha de arder en grandes piras.

Mañana tu te irás con la esperanza,
de aquel que ya ha sembrado las semillas,
y espera que germinen en bonanza.

Mañana llevarán sacos de astillas,
aquellos que su vista nunca alcanza,
en juzgar si es que son mesas o sillas.

22/10/17 j.ll.folch

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Soneto: Los dados han cesado el movimiento

Los dados han cesado el movimiento

Jamás podrá la piedra tener vida,
ni el loco recobrar entendimiento,
tan solo es esa luz del firmamento,
que arranca la falacia desmedida.

Tú sabes que jugada la partida,
los dados han cesado el movimiento.
Tú sabes que ya es hora de lamento
sabiendo que no estás en la salida.

Mañana, volarán las mariposas
entorno a los jardines, más frondosos,
les bañarán aromas de las rosas.

Mañana, habrán de ser solo dichosos,
aquellos que entre brumas escabrosas,
oyeron sus latidos armoniosos.

20/8/17 j.ll.folch

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Soneto: …

Por reparar errores que no tocan,
porqué otros cometieron en su cuenta,
ahora es por lo que él se desalienta,
por quienes siendo ingenuos se desbocan

Por no cerrar su puerta le provocan,
aquellos que de ellos se comenta,
que sacan de otras vidas mejor renta,
con cargo a los que siempre se equivocan.

Quien cuida del más débil se presenta,
como ese valedor del marginado.
En la vida cada uno representa,
con su arte, su papel siempre sagrado.

De siempre al que la vida no se enfrenta
se ahoga entre la niebla polvorienta.

11/7/17 j.ll.folch

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Soneto: Mortal…

Mortal…

Mortal es esa herida de los años
que cruza a cualquier alma, en este mundo,
el tiempo va sumando desengaños,
que cuentan hasta el último segundo.

Cebada está la vida con engaños,
en el jardín, en donde lo fecundo
es ese devenir de los apaños;
en él florecerá lo más inmundo.

Despacio va avanzando la gangrena.
El toro que se lidia en cada plaza,
de rojo irá tiñendo tanta arena.

Es la muerte que a todos nos abraza,
amiga del dolor y de la pena,
aquella que recorre cada vena.

9/6/17 j.ll.folch

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