Desconcierto
Hoy correrá sin más el desatino,
y llorará la nube en forma suave,
madurará la baya en el endrino,
y perderá memoria aquel que sabe.
Rozará la plumilla al papel fino,
la tinta correrá ligera y suave,
como un frágil cristal, frágil destino,
la pluma vendrá a ser de ello la lleve.
¿Dado el caso podrá ser letra mía?
no habrá ni una respuesta razonable,
anónima a de ser tal osadía.
Rozará la plumilla memorable,
al folio de papel blanco que ansía,
que la letra le avale en garantía.
10/4/16 j.ll.folch
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